海风裹着咸腥和鱼市收摊后的腐味，钻进“金银杯”酒馆吱呀作响的门缝。招牌的漆皮卷曲剥落，在暮色里像一片片暗淡的鱼鳞。哈德在门前顿了顿，并非犹豫，而是让眼睛习惯室内的昏暗，同时将几样关键信息刻入脑海：七成满的客人意味着这里既有足够的人掩护，又不至于拥挤到无法脱身；秃顶酒保擦拭锡杯的动作稳定得近乎刻板，右手虎口一层发亮的厚茧；东南角，一个独眼老头枯瘦的手指正捻着骨牌，指节敲击桌面的节奏带着某种赌徒特有的焦灼韵律。
推门时，他肩背微沉，让身形显得比实际更疲倦佝偻些。门楣上的旧铃铛发出干涩的呜咽，淹没在嘈杂的人声和劣质麦酒的酸气里。烟油、汗渍、陈年木头的霉味，还有一丝若有若无的鱼腥，混杂成一片令人安心的浑浊背景——这里足够混乱，正是适合阴影滋长的温床。
他选了那张桌子，离后门三步，前门五步。米拉克莱的声音仿佛还在耳畔回响：“一点小技巧、一个恰当的身份、一抹不起眼的神色，能让你化作墙角的灰尘。”
年轻伙计拖着步子过来，眼皮耷拉着，没什么精神。但他的目光在哈德磨得发白的靴尖上停留了一瞬，又在包袱的轮廓上扫过，最后落回哈德的脸上。“麦酒。”哈德说，声音压在喉咙深处，带着长途跋涉后特有的沙哑，以及一点北地码头工人常有的、被寒风侵蚀的粗粝。他放下一枚萨热银币，银币边缘那处新鲜的磕痕在油腻的桌面反光下，像个小小的、沉默的记号。
伙计的指尖按在银币上，没立刻收起。“多了。”
“存着。”哈德依旧没抬头，右手食指在桌面的污渍上漫不经心地划了半个模糊的锚形。那图案潦草，像是随手涂鸦，又像某个快被遗忘的水手暗号的残片。
伙计的眼皮终于掀开了些，浑浊的眼珠里闪过一点评估的光。他收起银币，动作流畅无声。“潮路多得很，”他声音低了些，几乎被邻桌的哄笑盖过，“你要走货，还是走人？”
“走自己。”哈德这才抬眼，让昏暗的油灯光映进他刻意显得疲惫而略显涣散的瞳孔——一点稀释的莨菪草汁的效果，“北边来的学徒，手艺没学成，师父死了，债主在后面。想去南边碰碰运气。”
这是精心编织的谎言，用真实的碎片缝合：学徒的身份，逝去的导师，身后无形的追迫。只是“债主”的真面目，远比寻常讨债人可怕。
伙计沉默地打量着他。粗麻外衫下隐约露出质地稍细的里衬衣领；手背有新擦伤，但虎口和指腹没有长期劳作的厚茧；眼神困顿，深处却还有星火未熄。一个落魄、不甘，但尚未被彻底碾碎灵魂的年轻人。这种故事，在地下城每天都有。
“地下城有规矩。”伙计最终开口，声音压得更低，“三枚萨热引路费，一枚‘过门砖’。不还价。”
哈德从怀里摸出三枚银币，在桌上排开时，让其中一枚边缘轻轻磕碰木桌，发出一声细微却纯正的清响。伙计没去检验成色，直接拢入掌中，这反应让哈德心中微动。
“后门等我。喝完你那杯。”
半杯浑浊麦酒的时间，哈德的目光松散地掠过酒馆。独眼老头又赢了一局，正用缺了指甲的小指将骨牌拢向自己；窗边披着暗色斗篷的女人小口啜饮着杯中的暗红液体，喉头却几乎不见吞咽动作；吧台旁，两个皮肤被海风腌成褐色的水手正抱怨“黑蕨号”的巴隆船长如何抠门，但语气里更多的是认命般的牢骚，而非真正的仇恨。
后门外的巷子狭窄潮湿，伙计袖口沾着的几片新鲜鲭鱼鳞在月光下闪着微光。
“跟着，别问话。”
废弃渔网和破木桶堆后，是一扇包着铁皮的木门。铁皮上的锈迹斑驳，但几处关键合页附近却异常光洁。三长两短的敲门声后，门开了一条缝，一只浑浊的眼睛向外窥视。递过那枚作为“过门砖”的银币时，开门的瘸腿老人枯瘦的手指稳准地捏住币身，指腹在币面极快地蹭过——感受温度，也感受纹路。
门在身后无声合拢，将地上世界的喧嚣与月光彻底隔绝。哈德面前，只有一条向下延伸、被微弱磷光照亮的石阶，通往更深沉的黑暗，以及黑暗之下，那座传说中的“鳞爪城”的心脏。
