马车碾过最后一段石板路，吱呀声里，小燕子掀开车帘，望见的是连片的黄土坡。风卷着沙粒打在脸上，带着一股子生猛的土腥味，和京城那雕梁画栋里的熏香，是天差地别的味道。
“到了。”押送的官差扔下句冷冰冰的话，解开了她腕上那圈磨得发亮的镣铐。
小燕子揉了揉发麻的手腕，望着眼前那间孤零零、墙皮都剥落大半的土坯房，还有远处望不到头的荒野，忽然笑出了声。
没有紫微的眼泪，没有尔康的慷慨陈词，没有皇阿玛那复杂难辨的眼神。从金銮殿上那句“流放三千里，永不得回京”落下时，她就知道，那个在宫里咋咋呼呼、闯了祸总有人兜底的小燕子，已经死了。
现在活着的，是得靠自己活下去的，一个叫小燕子的流放犯。
头一晚，土炕硌得人睡不着，窗外的狼嚎能把人的魂儿吓飞。小燕子攥着怀里那把紫薇偷偷塞给她的小银刀，睁着眼睛到天亮。天亮了她才发现，房梁上结着蛛网，水缸里只剩个底，米缸更是干净得能映出人影。
“饿肚子可不行。”她拍了拍肚子，骨子里那股子野劲儿又冒了出来。
她记得小时候跟着柳青柳红混江湖，饿极了能爬树掏鸟窝，下河摸鱼虾。这点困难，算啥？
她拿着那把小银刀，在附近的林子里转悠。银刀太秀气，砍不动粗柴，她就捡枯枝；抓不到野兔，她就挖野菜，辨认着哪些是能吃的——这还是以前在围场跟着猎人们学的。
回来时，裤脚沾满了泥，手里却拎着半捆野菜，还有几颗野枣。她把野菜洗干净，在缺了个口的锅里煮得烂熟，就着野枣咽下去，居然也吃出了几分香甜。
日子就这么一天天过。她学着编草绳，把捡来的枯枝捆好；学着修补屋顶，免得下雨天漏得没法住；学着在屋前开垦出一小块地，把不知道哪来的几粒种子撒下去，天天盼着发芽。
有回遇到狼群，她凭着一股蛮劲，爬上旁边的矮树，手里挥舞着烧得通红的柴火棍，硬是把狼吓退了。下来的时候，腿肚子都在抖，却对着空荡荡的荒野，哈哈大笑。
她种的菜长出来了，绿油油的一片，看着就喜人。她还在屋后挖了个地窖，储存过冬的食物。偶尔有路过的流民，她会分些吃的给他们，听他们讲外面的事，也讲自己的经历——当然，隐去了那些皇家的过往。
有个老流民看着她晒的草药，说：“姑娘，你这手艺，能活命了。”
小燕子咧嘴笑，露出两排白牙。风吹日晒让她的皮肤变得黝黑，手上也磨出了厚厚的茧子，但那双眼睛，却比在宫里时更亮，像藏着星星。
她不再是那个需要别人保护的格格，她是小燕子，一个在黄土地上，靠自己的双手，扎根、生长的小燕子。
远处的夕阳落下，给黄土坡镀上一层金边。小燕子扛起锄头，往自己的小土房走去。晚饭是菜粥，就着腌好的咸菜，却吃得格外踏实。
明天，还要早起，给菜浇水呢。她想。
这日子，挺好。
