正如哈罗德估计的那样，他们花了整整一夜才走出了那片林子。好不容易熬到了天明，但是
雪又下大了。
是北地特有的那种雪——细密、坚硬、斜着打下来，像无数根白色的针。风推着雪，雪裹着风，天地之间只剩下一片翻涌的白。
哈罗德已经看不清三步之外的路了，只能让马自己走。马低着头，鬃毛上结了一层冰壳，每一步都走得很慢，像是在用蹄子试探雪下面有没有坑。
凯尔伏在马背上，脸色白得和雪分不清界限。他的左腿从膝盖以下已经失去了知觉。包扎伤口的布条被血浸透后又冻硬了，变成了一根暗红色的冰棍，箍在腿上，比刀割还疼。
但真正要命的是伤口的深处，箭杆还嵌在肉里，每一次马身的颠簸，箭头就在骨头和肌肉之间搅动一下，疼得他眼前一阵一阵地发黑。
哈罗德回头看了他一眼，心里沉了一下。
“凯尔。”
“嗯。”声音很轻，像蚊子叫。
“别睡。”
“没睡。”
“跟我说说话。”
凯尔沉默了一会儿，然后含混地说了一句：“说什么？”
“什么都行。说说王城。说说你上次去的时候看到了什么。”
凯尔没有回答。哈罗德又回头看了一眼，看见凯尔的眼睛半睁半闭，瞳孔有些涣散。他的心猛地揪紧了。失血、寒冷、箭伤——这三样东西加在一起，足以在半天之内要了一个人的命。他们需要找到一个地方，生火，处理伤口，把箭取出来。否则凯尔撑不过今晚。
但补给站还有多远？哈罗德不知道。雪太大了，路标被埋了，方向全靠马的本能。也许还有半天，也许还有一天。凯尔等不了那么久。
哈罗德勒住缰绳，从马背上直起身，眯着眼朝四周望去。白茫茫一片，什么都看不见。他几乎要绝望了——然后他看见了那个东西。
不是路，不是房子，是一点光。
很微弱，在风雪中忽明忽暗，像是有人在远处举着一盏被风吹得摇摇欲坠的油灯。哈罗德盯着那点光看了很久，确定不是幻觉之后，拨转马头，朝那个方向走去。
那是一处修道院。
它建在一座低矮的山丘上，被枯树和石墙围着，灰色的石墙几乎和雪融为一体，如果不是那扇木门上方的铁制烛台里亮着一盏油灯，哈罗德很可能就从山脚下走过去了。修道院不大，看上去只有三四间石屋连在一起，屋顶是尖的，覆着厚厚的雪，像戴了一顶白色的帽子。烟囱里冒着烟，细细的，灰白色的，被风一吹就散了。
哈罗德牵着马，沿着一条被雪半埋的石阶往上走。台阶很窄，马走得很勉强，蹄子在石板上打滑，好几次差点跪下去。凯尔已经睁不开眼睛了，整个人的重量都压在马的脖子上，马喘着粗气，鼻孔里喷出白色的雾气。
科尔醒了。他不知道什么时候醒的，没有哭，没有叫，只是从哈罗德的皮衣里探出半个脑袋，用那双棕色的眼睛盯着修道院的门。他的嘴唇动了动，发出一点点微弱的声音：
“三圣修道院。”
哈罗德敲了门。
不是用拳头敲的，是用短刀的刀柄。木门很厚，敲上去发出沉闷的咚咚声，被风吞掉了一半。他等了一会儿，没有回应，又敲了三下。
门开了。
开门的是一个老人。
他比哈罗德想象的还要老。头发是白的，眉毛是白的，胡子是白的，长到胸口，像一条被雪覆盖的瀑布。他的脸上布满了皱纹，但不是那种被风霜摧残出来的干裂，而是像一棵老树的年轮，一圈一圈的。他的眼睛是灰色的，像冬日天空一样的、清澈的、深邃的灰。
他看着哈罗德，又看着马背上的凯尔，再看了看哈罗德皮衣里露出半个脑袋的科尔。他没有问他们是谁，从哪里来，为什么在这样的夜里敲他的门。他只是把门开大了一些，侧过身，让出一条路。
“进来。”他说。声音不高，但很稳。
修道院里面比外面看起来大一些。
穿过门廊，是一间长方形的厅堂，石墙上挂着几幅褪色的挂毯，画的是哈罗德不认识的圣人和不认识的符号。厅堂的尽头是一个石砌的壁炉，火烧得很旺，木头在火焰里噼啪作响，把整个房间烤得暖烘烘的。壁炉前面摆着一张长桌和几条板凳，桌上放着一只陶罐和几个木碗。空气里弥漫着炖菜的味道——不是北地军营里那种咸得发苦的炖菜，而是一种带着草药香气的、温润的味道。
老人把凯尔从马背上扶下来。凯尔的身体轻得像一捆柴，被老人一只手就接住了。老人把他放在壁炉前的一条长凳上，蹲下来，看了一眼他腿上的伤口。布条已经被血冻成了一条硬壳，老人的手指轻轻按了按伤口周围的皮肤，凯尔在昏迷中抽搐了一下。
“箭还在里面。”老人说。不是疑问，是陈述。
“是。”哈罗德说，“昨天中的。枯树林里，一个土匪。”
老人没有问土匪后来怎么样了。他站起身，走到厅堂角落里的一口木柜前，打开柜门，从里面拿出几样东西——一只铜盆，一卷干净的麻布，一把银色的镊子，一把小刀，还有一只装着深色液体的玻璃瓶。他把这些东西一件一件地摆在长桌上，动作很慢，但很稳，像是在做一件他做过无数次的事情。
“把他放平。”老人对哈罗德说。
哈罗德把凯尔从长凳上放下来，让他平躺在壁炉前的石板地上。石板被火烤得温热，不凉。凯尔的眼睛闭着，眉头紧锁，嘴唇在无意识地翕动，像是在念着什么人的名字。
老人把铜盆放在凯尔腿边，倒进半盆温水，又从那只玻璃瓶里倒出几滴深色的液体。一股浓烈的药草味弥漫开来——不是南方的香料，而是北地特有的那种、带着泥土和松针气息的草药味。
“按住他。”老人说。
哈罗德蹲下来，双手按住凯尔的肩膀。老人用小刀割开凯尔腿上冻硬的布条，布条和皮肉粘在一起，撕开的时候发出轻微的嘶啦声。凯尔的身体猛地一僵，喉咙里挤出一声低沉的呻吟。
老人没有停。他用镊子夹住露在皮肤外面的箭杆末端，试了试角度，然后深吸一口气，一拔。
箭杆出来了。箭头带出一小股黑色的血，顺着凯尔的大腿往下淌，流进铜盆里，把温水染成了暗红色。凯尔惨叫了一声，然后咬住了嘴唇，把剩下的叫声咽了回去。他的指甲掐进了哈罗德的胳膊，掐得很深，但哈罗德没有动。
老人把箭杆放在一边，用温水清洗伤口。他用手指探进伤口里面，检查有没有残留的碎屑，动作很轻，但很坚决。凯尔的腿在抽搐，但哈罗德按着他，按得很紧。
“没有伤到大血管。”老人说，像是在自言自语，又像是在告诉哈罗德，“但骨头上有裂痕。要养很久。”
他用干净的麻布把伤口包扎好，又从那只玻璃瓶里倒出几滴药液，滴在麻布上。药液渗进布里，浸到伤口上，凯尔的身体抖了一下，然后慢慢地放松了。不知道是药起了作用，还是他已经疼得麻木了。
老人看了他一眼，走到壁炉前，从架子上取下一只陶罐，倒了两碗炖菜，又切了几块黑面包，放在桌上。
“吃。”老人说。
哈罗德端起碗，送到凯尔嘴边。凯尔的眼睛半睁着，瞳孔慢慢有了焦距。他喝了一口汤，又喝了一口，然后伸出手，自己把碗接了过去。他的手还在抖，但比之前好了很多。科尔从哈罗德的皮衣里爬出来，蹲在凯尔身边，用那双棕色的眼睛看着老人。
老人低下头，看着科尔。
“你叫什么名字？”老人问。
“科尔。”男孩说。这是哈罗德第一次听到他用完整的句子回答。
老人笑了一下。那个笑容很轻，只是嘴角微微上扬，眼角的皱纹加深了一些。但在北地的风雪夜里，在那个被火焰照亮的石屋里，那个笑容像是一道从厚厚的云层里漏出来的阳光，不刺眼，但很暖。
“科尔。”老人重复了一遍这个名字，像是在品味它的味道，“好名字。”
他给科尔也盛了一碗炖菜，把面包掰成小块泡在汤里。男孩接过去的时候，双手捧着碗，像捧着一件易碎的珍宝。他先闻了闻，然后小心翼翼地喝了一口，烫得缩了一下脖子，但立刻又喝了第二口，第三口，然后开始大口大口地喝，喝得满脸都是汤汁。
凯尔看着男孩，嘴角动了动，像是想笑，但没有力气笑出来。他把碗放在地上，靠在石墙上，闭上了眼睛。
壁炉里的火在烧，木头发出细微的爆裂声，像有人在远处敲着小鼓。风在外面嚎叫，但在这间石屋里，那些声音都变得很远很远，像是另一个世界的事情。
“我似乎还没问那老人叫什么。”疲惫到极点的哈罗德最后提醒了一下自己。
“算了，等明早在说吧，该死的下雪天......”
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