花宿手里的账本正翻到最后一页，腊月的风从门缝里灌进来，把纸页掀了一角。她按住账本，指尖正压在那个“沈”字上。
账本上最后一笔是三个月前的——父亲入狱前记的。字迹工整，墨迹已经发暗，边角被翻得起了毛。她把这一页翻过去，下一页是空的。空页上有一道极淡的炭笔划痕，像是父亲记账时习惯性画上去的对齐线，画到一半，笔停了。
她盯着那道划痕看了一会儿，然后门就响了。
那是巴掌拍在门板上的声音，门闩在铁环里跳动着，抖下一蓬灰。花宿手里的账本“啪”地合上，不是她合上的——是虎口一震，账本自己滑出去的。
“花姑娘！”门外的人声不高，但每个字都像踩实了的雪，压得又硬又密，“李府管家到。开门。”
花宿站起来。十九岁的女孩子，穿一件洗得发白的青布夹袄，袖口磨出了经纬。头发用一根旧簪子随意绾在脑后，碎发落在颈侧。她走到门口，手放在门闩上，没有立刻拨开。隔着门板，她听见外面不止一个人——有扁担放下的磕碰声，有扁担钩子在青石板上刮过的轻响。
她把门闩拨开。
李府的管家站在门槛外面。他穿着一件半旧的灰鼠皮袄，皮袄肘部磨得发亮，右手揣在怀里，左手垂在身侧，手指间夹着一张折得整整齐齐的借据。身后跟着两个伙计，各扛一副空箱笼。箱笼盖敞着，里面垫了干草，草屑从缝隙里掉出来，落在门槛上。
管家没有往里走。他的靴底踩着门槛外沿，靴尖刚好抵住门槛裂缝——裂缝里嵌着一片干槐叶，叶脉已经脆了，被他鞋底一蹭，碎了一个角。
“花姑娘，”管家开口了，语气和去年端午来送节礼时一模一样，不急不缓，“李老爷差了小人来。三日期限，今日是最后一天。”
花宿挡在门槛里面。“李管家，上个月我去李府……”
“上个月是上个月。”管家把借据展开。纸面密密麻麻，从顶端一直排到纸尾，每个字都写得极小，像怕不够地方写。他把借据举到花宿面前，指甲点在利息那一行，“苏掌柜在世时定的规矩，利滚利，到这个月……”
“我爹当年跟李老爷签的契，利息是月利三厘。”花宿的声音不大，但每个字都咬得清楚，“你手里这张是后来改过的。我爹出事前三个月，利率被改成了五厘。”
管家的眼睛极快地眨了一下，他拿着借据的手往回收了半寸。
花宿盯着他的眼睛。“李管家，我爹最后一次去李府那天，回来跟我说——李老爷是念旧的人。他当时在书房里，把旧年的几封书信翻出来给我爹看。其中有一封是当年他跟李老爷一起在翰林院候补时的往来信。我爹回来的时候眼睛是红的。”
管家没有接话。他身后那个年轻伙计把扁担从左肩换到右肩，左脚往前踏了一步——踩在门槛上借力。鞋底碾过裂缝里的干槐叶，“咔嚓”一声，叶子碎了。
花宿的目光落在碎槐叶上。父亲最后一次出门那天，也是站在这道门槛上，从后院矮槐上摘了片叶子，举在阳光底下翻过来给她看背面细细的绒毛，说这种叶子垫在书脊里不容易折。然后他把叶子夹进袖口，走进雪里，没再回来。
她蹲下身，当着管家的面，把那片碾碎的槐叶一点一点捡起来，放在柜台上。
管家的喉结动了一下，似乎想说什么，又咽了回去。
“李管家，”花宿说，“你在我爹书房里站过。你还记得他泡茶用的那只杯子吗——就是你身后柜台上的那只。他走那天喝完了最后一杯，茶渍还在。你回去告诉李老爷：利息我会去对，茶我也会接着泡。”
管家看着她，沉默了一会儿。然后把借据折回原样，塞进怀里。动作比掏出来时慢，折痕对得仔细，像在做一件需要全神贯注的事。
他转身走了，两个伙计扛着空箱笼跟在后面，出了巷口。
花宿站在门口，看着他们的背影消失在巷子拐角。然后她低下头，把柜台上的碎槐叶一点一点拨进茶盏里。茶盏内壁有一圈洗不掉的深褐色茶渍，是她父亲泡茶泡出来的。他把茶渣倒掉以后从来不擦内壁，说这叫养盏，养久了白水倒进去也有茶味。碎叶落进去，搁在茶渍上面，叶脉的纹路刚好对上了杯底一道裂纹的走向。
她把茶盏搁在账本旁边，翻开账本新的一页。
她今天去求了人。退休的老吏目，小时候她管他叫赵伯伯。他家的门关着，窗纸上有人影晃了一下，然后烛光灭了。隔壁有个妇人探头看了她一眼，轻轻地慢慢把门带上，好像怕被她听见，又怕关快了反而更响。这种小心翼翼的关门声，比直接摔门更让人后背发凉。
回到书店时天已经黑透。门上贴着一张纸条，被雪水浸得半透明：“花宿姑娘，李老爷派人来催了三趟了，你不在。隔壁胭脂铺帮你应了一回。”字迹歪扭，收笔处用力很大，是小莲写的。花宿把纸条折好放进账本夹层，点起油灯。
她翻开父亲留下的旧账本。前三页是收购旧书的流水账，笔迹舒展，撇捺开阔。从第四页开始字迹变了，潦草，急促，有几行字的笔画黏在一起。最后几页贴满了借据，每张下面都写着归还日期和金额。只有一条——在夹缝里，没有金额，没有日期，没有债主姓名。只有两个字。
沈家。
花宿盯着那两个字看了很久。她把账本往前翻，发现三年前那几页的空白处到处都是同一个字——沈。写在各种书目的夹缝里，有些被墨迹晕开了，有些被她以前翻过无数次却以为是墨点，实际是一个反复出现又被反复涂掉、最后放弃涂抹，直接写上的字。
她伸手去摸那两个字。指尖刚触到纸面，书架上忽然亮了一下。书架最上层，那本旧版《诗经》的书脊渗出极淡的金光——像有人在很深的夜里擦了一根火柴，光还没亮起来就暗了大半。
花宿站起来，抽出那本书，翻开扉页。空白的纸面上，缓缓浮现了一行字。笔画极慢——
花宿，是爹对不起你。
字迹是父亲的。每一个字的起笔收笔都是她从小看到大的样子——“花”字的草头最后一笔微微上挑，“宿”字的宝盖头比常人大半寸。她还没来得及看清最后一个字的转折，字迹就开始淡去。最后一笔是“你”字的一点，比前面所有字都圆，父亲写这个字的时候一定把笔按得很重，然后这一点也淡了。
什么都没有了，只有一阵极淡的墨香，和她父亲书房里的气味一模一样。
花宿攥着那本旧《诗经》站在原地。她低下头，准备合上书——然后看到了。扉页上，那行字消失的位置，残留着一道极浅的炭笔印，是一个数字。歪歪扭扭的，笔画稚拙，像小孩子初学写字时描的——三。
她认得这个笔迹。这是她自己七岁时写的。那年父亲教她在《诗经》扉页上练数字，她说“三”字最难写，因为三横要一样长。她不记得这本旧书里还夹着自己当年的涂鸦——直到此刻，父亲的字褪去，把她童年练字的笔迹推到了纸面上。
花宿的指尖停在那个歪歪扭扭的“三”字上面。
三天。三年前父亲入狱。三——还有什么？她不知道。但就在这个念头闪过的一瞬间，余光里，书架上有极淡的金光还没有完全散尽。在《诗经》被抽走后留在书架上的空档后面，还有一本书。书脊朝着外面，金光正从书脊与相邻书本的夹缝里渗出来，一线一线，像炭火将熄未熄时最幽微的余光。
花宿伸手去够。指尖碰到书脊的一刹那，金光倏地灭了。她把那本书抽出来，翻到封面——是一本极薄的册子，封皮上没有书名，只贴着一张手写的标签。字迹是父亲的，已经褪色，但还能辨认：苏文渊手记。底下有一行编号，编号的最后一位，也是三。
她把册子翻过来，封底有一行炭笔字，比标签上的字迹更淡，像是后来加上去的。
“花宿，这本不要烧。”
她盯着这行字。不要烧。父亲知道她会翻到这本册子。他留着它，但他怕她把它烧掉。她不知道他怕的是什么——怕她看到里面的内容，还是怕她看不到。她把册子合上，放进柜台底下的漆盒里。漆盒的盖子合上时发出一声轻响，像某种东西落了地。
她朝隔壁胭脂铺的方向看了一眼——小莲答应过今天早上来帮忙看店的。然后她对着空荡荡的书店说了一句话，声音很轻，像自言自语，又像在跟谁顶嘴。
“爹，你到底欠了沈家什么？你不说，行，我自己查。”
她站起来，重新点亮油灯，翻开账本新的一页。在“沈家债”旁边，写了一个字：查。
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