卷旨：建立林芥孤独的根源。描绘高三压抑的生活，家庭里情感的潮湿与黏稠，以及与陆明友谊的开始。陆明是第一个告诉他“远方”和“理想”的人。
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回南天总是在三月来的。
没有人通知它，也没有人欢迎它。但它每年都来，比日历更准时。先是墙壁出汗——老居民楼的白灰墙面上，一夜之间沁出细密的水珠，像皮肤在三伏天里偷偷渗汗。然后是地板，瓷砖上永远蒙着一层擦不干的雾气，拖鞋踩上去，发出黏腻的、轻微的吱嘎声。最后是空气本身。它变得可以触摸，你吸进去的每一口气，都像含着一团拧不干的湿毛巾，沉甸甸地堵在胸口。
我十八岁那年的回南天，从三月一直绵延到六月，漫长得像一场不醒的梦。
那天下午没有课。高三的下学期，课表早已形同虚设，所有人都在自主复习。我靠在客厅那张褪了色的布沙发上，手里握着一本翻到卷了边的英语单词书。电视机开着，没有声音。荧幕上，购物频道的主持人嘴巴一张一合，像一尾搁浅的鱼。
窗外是铅灰色的天，铅灰色的楼，铅灰色的街道。偶尔有行人撑着伞走过，伞面也是灰的。南城的春天是没有颜色的。整个世界像被什么人用一块旧抹布，敷衍地擦过一遍。
“林芥。”
母亲的声音从厨房传来。
“嗯。”
“去把阳台上晾的衣服收了。天又阴了，要落雨。”
我把单词书扣在沙发扶手上，起身走向阳台。阳台很小，小到只能容下一台洗衣机和两盆半死不活的绿萝。绿萝的叶片上蒙着一层灰，边缘发黄，藤蔓无力地垂在花盆外面。晾衣杆是一根竹竿，在经年累月的潮湿里浸得发黑，摸上去冰凉而粗糙。衣服晾了两天，还是半干的。
我把它们一件一件取下来。父亲的灰色衬衫，领口洗得发白，腋下的布料薄得透光；母亲的碎花睡裙，裙摆沾着几点永远洗不掉的油渍；我的校服，蓝白相间，胸口印着“南城一中”四个字，背面洇着一小片洗不净的墨水印。三件衣服叠在一起，潮意从掌心一直渗到骨头里去。
南城一中。
再过三个月，我就要离开这所学校了。
这件事并没有让我感到任何喜悦。
说来奇怪。高三这一年，所有人都在跑一场漫长的马拉松，终点线就在眼前。教室后排的倒计时牌每天翻一页，从三百翻到一百，从一百翻到五十，每翻一页都有人在走廊上尖叫。每个人都像拧紧了发条，眼睛下头挂着青色的阴影，嘴里念叨着公式和年份，像一群关在笼子里的布谷鸟。
唯独我，像坐在看台上的人。
不是不想跑。是不知道为什么要跑。
我把衣服抱进客厅。母亲接过去，手背在布料上贴了贴，皱起眉头。
“还是潮的。”
“再晾也干不了。”
“那就用熨斗熨干。”她把衬衫单独抽出来抖了抖，“你爸明天上班要穿这件。”
她转身走进卧室，弯腰在衣柜底层翻找熨斗。她的头发这两年白了不少，从鬓角开始，像冬天屋檐上蔓延的白霜。我记得小时候，她的头发很黑，扎成一条粗辫子垂在脑后。那时候她会在阳台上给我剪头发，碎发落在摊开的报纸上，她一边剪一边哼歌，是一首我不知道名字的调子。她已经很久没有哼过歌了。
“找到了。”
她直起腰，把熨斗递给我。老式的铁熨斗，手柄上的塑料壳已经裂了一道缝，用黑胶布缠了好几圈，缠得很仔细。
“你先熨着。我去把排骨炖上。”
熨斗插上电，过了很久才开始发热。水汽从底部的蒸汽孔里升腾起来，带着一股淡淡的铁锈味。我把父亲的衬衫铺在木桌上，一下一下地熨过去。褶皱在高温下发出轻微的嘶嘶声，一点点被烫平，布料重新变得挺括。
但领口那圈洗不掉的汗渍还在。
那是衬衫最开始变老的地方。先是领口泛黄，然后是袖口磨损，然后是肘部的布料越来越薄，薄到能透出皮肤的颜色。一件衬衫老去的过程，和一个人老去的过程，也许没有什么不同。
有些事情，熨斗熨不平。
晚饭是在七点开始的。
父亲下班回来的时候，带进来一身烟味。他在门口换了拖鞋——一双鞋底磨得已经看不出花纹的蓝色塑料拖鞋——径直走进洗手间。水龙头响了很久。他出来的时候，脸上挂着没擦干的水珠，用袖子随便抹了一把，在餐桌前坐下。
母亲端上菜来。排骨海带汤，一碟炒青菜，一盘红烧豆腐。
三个人围坐在方形餐桌前。头顶的日光灯发出嗡嗡的声响。那声音不大，但永远在那儿，像这个家里某种无法被说出口的东西。筷子碰到碗沿的声音。咀嚼的声音。汤勺舀汤的声音。所有细微的声响在这个狭小的空间里被放大，唯独没有人说话。
这种沉默不是突如其来的。
它是有历史的。
我记得小时候，饭桌上不是这样的。母亲会问我在学校学了什么，父亲会讲厂里的事——谁和谁吵了架，哪台机器又坏了。那时候的笑声是真的笑声。后来不知道从哪一天开始，话越来越少。也许是父亲厂里效益下滑那年。也许是母亲查出子宫肌瘤那年。也许是无数个被账单和药费单压着的日日夜夜。总之话越来越少，少到后来，沉默本身变成了一种习惯。
现在的沉默是一种默契。不说，就不用面对。不面对，就不必解决。
“最近模拟考怎么样。”
父亲忽然开口。声音很平，像在问今天的天气。
我愣了一下。这是他这个月第一次主动问起学习的事。
“还行。”
“还行是什么意思。”
“年级前三十。”
他“嗯”了一声，夹了一筷子青菜，嚼了很久。青菜在他牙齿间发出咔嚓咔嚓的声响。我以为他会再问点什么——哪科考得好，哪科考得不好，志愿想填哪里。但他没有。
他把青菜咽下去，端起碗喝了一口汤。
话题到此为止。
也许他也觉得这些问题没什么意义。考上大学，找份工作，结婚生子，然后坐在另一张餐桌前，用沉默消化另一段人生。循环往复，像一个圆。
“多喝点汤。”母亲往我碗里盛了一勺排骨汤，油花在汤面上荡开，“补脑。”
汤很油，漂着一层透明的脂肪。海带炖得太烂，排骨上没什么肉。我喝了一口。咸。她做菜盐总是放得太多。也许是味觉退了，也许是在厨房里想着别的事，一走神就多抓了一把。
晚饭在七点半结束。
父亲坐到沙发上看《新闻联播》，电视里传出字正腔圆的播音腔。母亲在厨房洗碗，水龙头开开关关，碗筷碰撞出清脆的声响。我回到自己的房间，关上门。
房间不大。一张床，一张书桌，一个衣柜。就满了。墙壁上贴着发黄的奖状，小学的三好学生，初中的优秀班干部，高中的英语竞赛二等奖。它们一排排贴在床头那面墙上，像一个小小的墓地，纪念着一个我曾经努力扮演过的角色。
书桌上堆满了东西。复习资料，模拟试卷，五颜六色的记号笔。台灯的光打在翻开的数学卷子上，最后一道大题做了一半，红色的叉打在旁边。我已经不记得那道题是怎么错的了。
我在书桌前坐了一会儿，然后把卷子合上，关了台灯。
黑暗涌进来。
窗外有光。是对面楼的灯火，一格一格的，像鸽子笼。有的人家拉着窗帘，有的人家没有。没拉窗帘的那一户，一个男人坐在沙发上看电视，姿势和我父亲一模一样。
我躺到床上，盯着天花板。
外面开始下雨了。
是那种南城特有的春雨。细密，绵长，不紧不慢。雨点打在楼下雨棚上，打在窗玻璃上，打在路旁的香樟叶上。沙沙沙。沙沙沙。整个世界都是这种声音，像一只巨大的手掌，轻轻覆盖下来。
空气里的霉味更浓了。从墙角渗出来，从衣柜后头钻出来，从床底下爬上来。
这就是南城的春天。
没有万物复苏的喜悦。只有一场接一场下不完的雨，和永远晾不干的衣服，还有一顿接一顿沉默的晚饭。
我翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头有一股潮气，混着洗衣粉残留的香味。那种香味在超市货架上叫“清新柠檬”，闻起来既不柠檬也不清新。
我想起今天下午在学校的事。
课间的时候，我去开水房打水，路过八班的教室。走廊上挤满了人，有的在背书，有的在吃零食，有的趴在栏杆上往下看。我穿过人群的时候，看见一个人靠在八班后门的门框上。
是个瘦高的男生。校服袖子卷到胳膊肘，露出细长的手臂。他手里拿着一本书，封皮用旧报纸包着，看不见书名。
他抬头看了我一眼。
就是那么一瞬。他的目光扫过来，在我脸上停了一秒，然后又移开了。他的眼睛是深褐色的，看人的时候带着一种……我说不上来。不是敌意，不是好奇，不是打量。是一种很安静的审视，好像他看的不是你，是你身后的什么东西。
我低下头继续走。
但那个眼神一直留在脑子里。
说不上为什么。
我翻了个身。雨还在下。客厅里传来《新闻联播》结束的音乐声，然后是父亲的脚步声，拖鞋在地板上拖出啪嗒啪嗒的声响。他去洗手间刷牙，然后是卧室的门关上的声音。夜又安静下来。
我把被子拉到下巴，闭上眼睛。
明天还有一个模拟考。然后是后天，大后天。然后是高考。然后是——
然后是什么？
我不知道。
我忽然想起一件很小很小的事。
那是高二下学期的某一天。放学的时候下着大雨，我没带伞，在车棚里躲雨。车棚的顶棚是石棉瓦搭的，雨打在上面，发出巨大的轰鸣声，像一万面鼓同时被擂响。我站在那轰鸣声里，看着雨水从棚檐倾泻下来，像一道帘子，把我和外面的世界隔开。
那一刻，我很想走出去。
走进雨里。
走回家。不撑伞。
但我没有。因为书包会湿，校服会湿，母亲会唠叨。因为这些细小的、微不足道的理由，我在车棚里站了很久，直到雨停。
我后来常常想起那个时刻。我总觉得，如果那时候我走进去了，也许会有什么变得不一样。
但那时候我还不知道，有些门一旦没有推开，就永远合上了。
雨还在下。
我睡着了。
——
第二天是星期六。
南城一中高三星期六照常上课。早晨六点半，闹钟响了。我按掉闹钟，在床上又躺了五分钟，听着窗外的雨声。还是那种绵密的小雨。没有停过。
洗漱的时候，我从镜子里看到自己。头发长了，刘海快要遮住眼睛。脸很小，没什么血色，像一张没写地址的信封。我对着镜子里那张脸看了几秒钟，然后低下头，把冷水泼在脸上。
早餐是稀饭和咸菜。父亲已经上班去了，桌上留着他的空碗，碗沿上凝着一圈干了的米汤。母亲在厨房里擦灶台，背对着我。
“中午回不回来吃？”
“不回了。下午有模拟考。”
“那带点钱。食堂吃不饱就去外面买。”
她把一张二十块的纸币放在桌上。纸币是皱的，沾着水渍。
我把钱揣进口袋，背上书包出了门。
雨停了。或者说，暂时停了。天空还是灰的，像一块拧不干的抹布悬在头顶。空气里的湿度没有减去半分。地面是湿的，坑洼处积着水，倒映着破碎的天空。
我骑自行车去学校。车轮碾过水洼，溅起细小的水花。街道两旁的店铺刚刚开门，卖早餐的摊子冒着白汽。有人蹲在路边吃热干面，有人行色匆匆地赶路。这座小城正在醒来，用一种缓慢的、缺乏热情的节奏。
学校在城东，骑车要二十分钟。
我把车骑进校门，拐向车棚。早自习七点二十才开始，时间还够。
车棚在学校操场的角落里，一个用石棉瓦搭起来的长条形棚子。棚顶有几个破洞，雨水从洞口漏下来，在地上聚成一摊一摊的水。棚子里已经停了不少自行车，横七竖八的，有些倒在地上，也没人扶。
我找到常停的那个位置，把车推进去。
后轮卡住了。
我低头一看，车轮碾到了一块碎玻璃。玻璃碴嵌在轮胎纹路里，在灰蒙蒙的光线下闪着暗光。
我把玻璃拔出来。轮胎发出一声轻微的嘶响，然后以肉眼可见的速度瘪了下去。
没气了。
我蹲在地上，看着瘪掉的后轮。
车棚里很安静。早自习前的校园有一种空旷的喧闹——远处的广播在放英语听力，女声一板一眼地念着单词；近处的麻雀在棚顶上跳来跳去，发出细碎的爪子刮过石棉瓦的声音。我蹲在那里，忽然不想动了。
不是因为轮胎。
是因为所有的事。
“你蹲在那里干嘛。”
一个声音从背后传来。
我回头。
一个瘦高的男生倚在车棚的柱子上，嘴里叼着一根没点着的烟。校服穿得松松垮垮，拉链只拉到胸口。书包只有一根带子挂在肩膀上，随时要掉下来似的。
是昨天走廊上那个人。
“轮胎破了。”我说。
他走过来，蹲下身看了一眼，用指尖弹了一下瘪掉的车胎。
“被玻璃扎了。”
“我知道。”
“修车摊的老周今天没来。”
“我知道。”
他站起来，从口袋里掏出一包烟，磕出一根递给我。
“抽吗。”
我摇摇头。
他把烟叼回自己嘴里，点上。火柴在潮湿的空气里划了两下才燃起来，硫磺味在早晨的雨气里弥漫开来。他深吸一口，烟雾在灰蒙蒙的晨光里缓慢升腾。
“你是七班的吧。”
“嗯。”
“我八班的。叫陆明。”
“我叫林芥。”
“林芥。”他把我的名字重复了一遍，像在舌尖上尝了尝味道，“草字头的芥？芥子的芥？”
“是。”
他忽然笑了一下。那个笑容很短，短到还没看仔细就消失了，但嘴角确实往上翘了一下。
“芥子纳须弥。”他说。
我愣住了。
“《维摩诘经》里的。”他把烟灰弹在地上，“须弥山那么大，能塞进一粒芥子里。你说一粒芥子，得有多大的本事，才能装得下整个宇宙。”
我不知道该怎么回答。
他也没指望我回答。他把烟叼在嘴角，走到车棚角落，推出自己的自行车。那是一辆黑色的老式二八大杠，漆面斑驳，坐垫上缠了好几层黑胶布。
“上来吧。”
“啊？”
“雨又要下了。”他朝天努了努下巴，“你推着破车走回去，到教室就成落汤鸡了。”
天空确实又开始飘雨点。细密的雨丝斜斜地打进来，在积水面上点出密密麻麻的涟漪。
我犹豫了几秒钟。最终还是把破车锁在车棚边上，坐上了他的后座。
他蹬得很快。自行车冲进雨幕，在教学楼之间的水泥路上飞驰。风夹着雨打过来，打在脸上冰凉冰凉的。我缩在他背后，他的手把很稳，后背很瘦，肩胛骨的形状隔着校服隐约可见。
早自习的预备铃响了。刺耳的电铃声响彻整个校园。
他没有加速。依旧是不紧不慢的速度，好像那铃声和他没有半点关系。
“林芥。”
他的声音从前面传来，被风吹得有些散。
“你有没有想过一个问题。”
“什么。”
“我们现在过的这种日子——”
自行车拐过一个水洼。
“到底有什么意义。”
我没有回答。
他也没有再问。
自行车在教学楼门口停下来。他从车上跳下来，把车随便往墙边一靠。
“走了。”他把烟头丢进雨水里，“别迟到。”
他转身走进教学楼。校服下摆在风里飘了一下，然后被玻璃门隔断了。
我站在门廊下，看着他的背影消失在楼梯拐角。雨还在下，比刚才更密了。自行车棚那边传来叮叮当当的声响，大概是又有车被风吹倒了。
我站了很久。
不知道为什么，心跳在那个瞬间，莫名地快了一拍。
也许是因为他说的那句话。也许是因为他说那句话时的语气——不是抱怨，不是愤世嫉俗，只是很平静的疑问。像在问今天的天气，像在问一道物理题。
又或者，是因为他说出这句话的时候，我忽然意识到一件事。
原来有人也在想这个。
原来不是我一个人。
雨越下越大了。远处的操场笼罩在白茫茫的雨幕里，像一幅被水洇湿的画。
上课铃响了。
我转身走进教学楼。
走廊上弥漫着潮湿的鞋底踩在水磨石地面上的气味，混着粉笔灰和隔夜泡面的味道。有人在最后一刻冲进教室，带进来一阵风和几滴雨水。值日生站在门口检查校服和迟到的人。
我走进七班的教室，在自己的座位上坐下。
窗外还在下雨。
我拿出英语课本，翻到单词表，眼睛落在那些字母上，却一个字都没有读进去。
脑子里还是那个倚在车棚柱子上的身影。
雨打在窗玻璃上。
沙沙沙。
沙沙沙。
春天才刚开始。
（第一章：完）
