第4章 烈焰抬梁救妹行

　　穿越。

　　火。到处都是火。

　　素坤逸12巷的老房子在燃烧，木结构发出噼啪的声响，热浪扑面而来，空气里全是焦糊味和某种说不清的甜腻——那是木头里的树脂被烤出来的味道。

　　布阿站在街道对面。他的手还维持着刚才握芬的姿势，但芬不在。他一个人来的。

　　他低头看自己的手。

　　不是二十六岁的手。是七岁的手——小小的，指节突出，指甲缝里嵌着灰，手背上有一道小时候被门夹过的疤，颜色比周围的皮肤浅。他穿着一件烧焦的睡衣，领口被扯烂了，赤着脚站在马路上。脚底的柏油路滚烫，从脚底板一直烫到小腿。

　　对面，七岁的自己正抱着七岁的芬从门口爬出来。

　　他看到了。

　　七岁的布阿，满脸灰，眼睛被烟熏得通红，眼泪在脸上冲出两道白印。他把芬放在地上，芬的右脸上有一片轻度的烧伤——皮肤发红，起了几个水泡，没有烧到血肉模糊的程度。芬在尖叫，声音尖锐、短促，一声接一声。

　　七岁的布阿转身要冲回火场，要回去救母亲。消防员拉住他，他在消防员怀里挣扎，喊妈妈，声音已经劈了。

　　成年布阿站在街道对面，七岁的身体里装着二十六岁的意识。

　　他没有走向七岁的自己。他走进火场。

　　一楼。客厅的电视机还在播放，泰剧，女主角在哭，声音从喇叭里传出来，混着火焰的噼啪声，像两个世界的声音叠在一起。火焰已经爬上了天花板，墙纸像蛇一样剥落、卷曲、化为灰烬。楼梯在他脚下呻吟，木板随时会塌，他每踩一步都能感觉到木板向下凹陷。

　　他爬上二楼。

　　走廊尽头，七岁的芬被压在掉落的房梁下。

　　“哥！救我！”

　　她伸出手，小小的右手，指甲里嵌着灰，手指张开着。脸上没有面具，右脸上有一片轻度的烧伤——皮肤发红，起了水泡，和她七岁时一样。她的眼睛是七岁孩子的眼睛：惊恐，无助，泪水和烟灰混在一起。

　　布阿跪下来，手放在房梁上。

　　木梁很烫。他的掌心里立刻起了一个水泡，几乎是瞬间鼓起来的，透明的，里面有液体在晃。他没有松手。

　　他只需要不抬。

　　房梁会继续压着她。烟会在三分钟内灌满她的肺。芬会死。

　　赵医生会活过来。林姨会活过来。宋沙会活过来。

　　所有的事回到原点。

　　他低头看着七岁的芬。

　　她也看着他。

　　然后她的眼神变了。恐惧消退了，换上来的是一种更老的东西，更沉的东西，一个七岁孩子不该有的表情。

　　她没有再喊“哥”。她的嘴唇动了。

　　“你来了。”她说。声音很平静，不像一个被压在房梁下的七岁孩子。

　　布阿没有回答。

　　他盯着她的脸。右脸上的轻度烧伤——皮肤发红，几个水泡——和她后来面具底下的那道浅浅的红痕位置一模一样。

　　她想烧的。不是意外。她自己烧的。用那个打火机。

　　七岁的芬看着他，右脸上是轻度烧伤。她抬起右手，用食指点了点自己的脸——那个位置，是后来面具遮住的位置。

　　然后她的手放下来。

　　没有说话。

　　布阿的手还压在房梁上。水泡已经破了，掌心里黏糊糊的，分不清是血还是组织液，液体顺着他的手腕往下淌，滴在地上，和灰烬混在一起变成灰色的泥。

　　他没有松手。也没有抬。

　　他盯着七岁芬的脸。右脸上的烧伤已经烧过了最旺的时候，开始变暗。她没有表情。

　　布阿抬起房梁。

　　他把全身的重量压在木梁上，手指扣进木头的裂缝里，木刺扎进他的掌心。他已经感觉不到了。他的手臂在抖，肩膀在抖，整个身体在抖，但他没有松手。房梁一点一点往上抬，一寸，两寸，三寸，每抬一寸他都能听到自己的骨头在响。

　　七岁的芬从房梁下爬出来。

　　她没有尖叫，没有哭。她只是爬出来，然后站起来，站在火里。

　　烧伤消失了。面具消失了。轮椅消失了。

　　只是一个七岁的女孩，穿着烧焦的睡衣，赤脚站在燃烧的地板上。右脸上有一道从眼角到嘴角的红痕，很浅，像一条细细的线。

　　她看着他。

　　她低下头，把右手伸到他面前。

　　手掌摊开。掌心里有一个东西。

　　打火机。银色的，很小的，七岁孩子的手刚好能握住。银色的外壳已经被火焰熏黑了，但还能看出原来的颜色。

　　布阿看着那个打火机。

　　他伸出手，把打火机从她掌心里拿走。

　　她没有反抗。她的表情没有变化，仿佛她早就知道他会拿。

　　布阿攥着打火机。金属外壳还在发烫，烫得他掌心里破了的水泡又开始疼。

　　他想问她什么。

　　但她只说了一句：“哥。”

　　然后她转身跑。

　　她跑向走廊尽头另一个房间。那间房间也在燃烧，但火势还没有蔓延到最里面。她推开门，房间里有一面镜子，落地镜，靠在墙上，镜面上已经蒙了一层灰，但还能照出人影。

　　她站在镜子前面。

　　镜子里有一个七岁的小女孩。右脸上有一道从眼角到嘴角的红痕——很浅，像一条细细的线。和她后来自己烧出来的那道疤，位置一模一样。

　　七岁的芬站在镜子前，看着镜子里的自己。伸出手，按在镜面上，手心贴着镜面里那个小女孩的手心。

　　火焰吞没了镜子。

　　布阿在房梁下抬起头。他看见走廊尽头的房间里亮了一下——不是火焰的亮，是另一种亮，像日光灯炸开前的瞬间，白色的，刺眼的。然后一切暗下去。

　　他听见一个声音。很小，很远，像一个七岁小女孩的声音，从很深很深的地方传上来：

　　“哥。”

　　然后什么都没有了。

　　布阿的背上突然轻了。房梁塌了，不是被他顶着的，是烧断了。木梁从中间断裂，两端的火舌舔着断裂面，像两根燃烧的手指。

　　他爬出来，跑下楼梯，跑出火场，跑上街道。

　　七岁的布阿和七岁的芬不在那里。

　　消防车不在那里。围观的人群不在那里。

　　街道是空的。

　　整条素坤逸12巷是空的。

　　布阿站在空荡荡的街道中间，手里还攥着那个打火机。银色的，熏黑的，很小。

　　他低头看自己的手。不是七岁的手了，是十四岁的手。他又长大了。

　　掌心里有一个水泡，刚烫的，新鲜的，圆形的，边界清晰，里面有一小泡透明的液体。

　　但没有打火机。

　　他翻遍所有口袋。没有。

　　打火机消失了。被时间线修正了。

　　但水泡留下来了。

　　因为那是他身体记住的。

　　他站在空荡荡的街道上，曼谷的阳光从头顶照下来，热，闷，没有风。他张开嘴想喊一个名字，但他不记得那个名字了。

　　他只知道他的右手一直握着，五指收拢，像握着什么很重要的东西。

　　但掌心里什么都没有。只有那个水泡，圆形的，很小，像一个打火机的防风罩。